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Embate

Para mim, como alguém que a palavra cumpre o lugar, não apenas da expressão do sentido, mas o construtor do próprio sentido nem o silencio é incomodo, pois não é ausência da palavra. Mas a morte é a angustia do não saber o que se sente, uma dor que pungente implode no desconhecido íntimo de degustar algo que não se sabe nomear. Se bem prestar atenção nada é o homem, como um ser que vive do invento de sentidos, senão palavras. Pois aquilo que não nomeamos, não sabemos ao certo o que é. Queria eu, como muito já fiz, prestar mais uma homenagem às palavras, mas por aqui fico com a intenção. Esses socos que cá sinto no peito, não saem; se fosse o caso de não existirem palavras fácil resolveria; criaria outras e outras. Mas não. Incapaz fico diante do papel, a dissertar sobre esta incapacidade, esta será a única vaga idéia que poderá fazer do que sinto ainda que nunca desista, e tenha a certeza que não o farei, de brigar com sentimentos e palavras.