nAdA AindA

Uma Canção do Exílio para outras cantarem

São Luís, o que me diz do meu nascer?

Ao passo que nasci longe daqui;

aqui renasço, velha cidade,

com os cantos dos sabiás, nesta senil idade.

Dos casarões que não me viram passar

Quão a sombra, que não foram minhas, me seduz,

minhas lágrimas ausentes, poderiam dizer saudosas à luz:

“como foi belo ver a aurora da vida nos mirantes desta cidade;

agora, muito melhor, assim, seria em qualquer hora

poder dizer sem demora, com realejo junto à ti azulejos,

posso morrer, pois na cidade que me viu nascer, sei o que é viver”

Mas não, minhas lágrimas não falam,

antes se calam arrependidas sem culpa.

Não poderiam mentir se tão longe daqui nasci!

Gladson Fabiano

1 de agosto de 2008

Ei Drummond não amo o perdido, pois a memória ainda não fez lembranças deste amor que não se realizou. Apenas há mil figurações do que nunca houve, das tardes que nunca acontecerão, dos beijos nunca dados, sei... demais comuns estas dores e palavras. Mas o que posso fazer? Declamemos uma vez mais esta trova. Mia senhor, mas não sou nenhum trovador, então porque me olhas de forma tão obliqua daí de cima, minha amada, possível amante. Então vivemos assim, eu com minhas lembranças inexistentes, que mais parecem cartas nunca enviadas enquanto você alenta o que chama de minha amizade. Então Drummond as coisa que não há, “muito mais que lindas”, ainda que nunca existam, ficarão.

Ela

Pergunto a ti sorriso

com todo teu motivo

que me faz perdido:

o que és tu, laço furtivo?

Não sei te explicar.

Não posso te entender.

E na posse do teu cativar

faz-me silenciar.

Mas o que fala o sorriso teu

que mesmo eu sem saber por quê

faz enfim querer viver?

Vão é apaixonar-se tão somente

por este sorriso teu que me rende e faz

invencível, frágil e incapaz?! Que seja!

Gladson Fabiano

Sobre ser Fernando Pessoa

Não amigo, ao escrever nunca pensei em ser Fernando

Fulano, Cicrano, ou Pessoa algum, ainda porque, nunca seria ele

Nem ele mesmo cumpriu a missão de sê-lo, ao menos apenas ele

Ou não sabe do camponês Caeiro e de seus discípulos;

O rebelde Reis e o angustiado Campos?

Sendo trânsfuga de si o Pessoa porque motivo haveria eu querer sê-lo?

Querer ser Pessoa é vão, apensar dele ser poeta, já se foi!

Silencio! Não choremos à morte do poeta.

E deixemos desse preciosismo piegas

Sobretudo porque quem morreu foi o poeta e não a poesia.

E não há vantagem em repetir um poeta, meu amigo, apesar de

Todos estarmos fadados a repetir assim mesmo.

Sim! Repetir! Duvidas das coleções de mesmices do mundo?

Mas como são belas as mesmas coisas a cada dia.

Ou acredita mesmo que o mundo onde tudo vale à pena

É tão diferente do vasto mundo do Raimundo?

Ou será que somente no coração português

O amor arde sem se ver?

Não meu caro amigo é inútil ser O poeta.

Mas encontro talvez o porquê do teu desprezo

Em dizer que não sou nem nunca serei Pessoa alguma

Se encontrou no meu escrever algo que te lembrou o Fernando

Culpe o mundo e não a mim que nos impôs a mesma matéria

Ou se queres dizer que viste algo que lembre o talento dO Poeta.

Digo somente obrigado.

Alguns falam que nossa missão não é imitar, mas recriar, inovar

Polir o velho, ou quem sabe destruir e reconstruir o novo

Bom, não sei ainda qual é a minha ou qual era a de Fernando Pessoa

Nada ainda sei por enquanto, nem enquanto via durar o enquanto

Mas acredito que minha missão algo tem a ver com o que vivo a fazer

Escrevo apago reescrevo dobro e guardo sem saber se alguém irá um dia ler

Mas na verdade nem penso se irão ler, apenas escrevo e pronto

Como uma necessária birra infantil.

O mundo é o mundo, e eu não sou Pessoa.

Mas é muito jovem para saber disso tudo amigo poeta,

E saiba que muito me preocupo contigo,

Escuta-me antes que se enfade de viver:

Há um sol apenas, e uma lua sobre nós

Mas não fique a comparar e dizer que todos os dias são iguais

Ou que todas as auroras e crepúsculos são os mesmos.

Vejo que agora cometi um elogio inconsciente

Perdão pela modéstia do equívoco,

Também não sou aurora ou crepúsculo

Mas se enfim amar a mesma mulher a vida toda

E no fim ela nunca ser a mesma, foste feliz e amou,

E foi poeta, pois o redescobrir é poesia.

Ai então volte e conversaremos sobre quem quero ser...

Gladson Fabiano

29 de junho de 2008

Raivosidade

Nossa inconstância é perversa e nos torna em todo perversos, mas mais perverso ainda nos é a constância generalizadora que nos turva a visão e torna, de forma tão clara e raivosa, o bom em ruim, os amigos em inimigos, a amor em indiferença. Lembre-se amigo, falo olhando para o espelho, que é sempre sincero, não faça das pessoas a última visita que teve delas, pois elas não são as últimas palavras, os últimos gestos, os últimos olhares que demonstraram. E nesta raivosidade como é pertinente outra mania, ou quem sabe outra face da mesma, que é o mal de sempre acreditar em dois lados apenas. Ou alguém é bom, ou é ruim. Aspectos tão fechados em si, que não sobra espaço para duvidar, ou ao menos lembrar que os homens não são moedas de duas faces; lembre amigo que a certeza é a intolerância dos obtusos. Desta impassível certeza que vem seus inquestionáveis crimes. Mas onde queria chegar com tantas especulações? Não sei, apenas tomei a caneta e exprimi sobre o papel poucos pensamentos, talvez possam te parecer incoerentes, mas estou certo que queriam sair à luz do dia ou da noite. O homem e seus motivos, tão certos e conseqüentes com os dados.

Gladson Fabiano

29 de junho de 2008

Morta vida

Vida sem vida como antas tu?

Biles do meu humor nesta vida sem dor

Ainda que continue compadecida

Não te desesperas em vão, a vida se foi

Vida sem vida para onde se foi?

Verá numa refugiada lembrança

Quando existiu, mas não mais

Nunca mais. Terá esperança?

Vida sem vida, tens esperança!

Jubila-se com o derradeiro motivo

Da vida que se agarra como a fome

Tome o sorriso, deste negro engano

Da exagerada esperança muito te orgulha.

Quão doce será teu sorriso, revelo, ao saber

que ela é vã, apenas enganação da dor para viver.

Continue a viver com toda a esperança te tens.

Esperançosa vida sem vida...

Gladson Fabiano

29 de junho de 2008

Os passos

Olhando para o infinito céu

lembro do efêmero em mim.

Que logo vem com o relutar viver:

lançar-se ao incerto, abrindo mão do certo.

O que posso fazer contra ti,

Oh! Inexorável tempo

se quando abro os olhos,

já está na hora de parti

Muito sonho para pouquíssima vida

Para que se perca sempre contida.

Breve suspiro desta brisa que se chama vida

Gladson Fabiano

26 de junho de 2008

Amor e amizade

Oi amiga, quero falar que te amo,

mas então é preciso te beijar

para isso te falar?

E quem sabe nisso acreditar?

O que nossas conversas nos falam

no diálogo do silêncio que nos calam

é o amor que sinto por ti amiga.

Isto tudo e nada a mais.

E agora o que faço?

Se contigo amiga, passo a passo

volto sempre ao mesmo fato

de que te amar é confuso.

Num abraçar difuso onde se perde

o distinguir – se existir

da sua amizade e de meu amor

onde nunca é respondido

se sou um amigo que te ama

ou um amado a quem amigo chama.

E um ou outro quem pode te beijar?

Não. Não meu bem,

não importa do que nos chamem,

do que nos rotulem.

Se amigo ou amado não sei.

Só fiquemos aqui de olhos fechados

vivendo lado a lado nossos olhares

sendo simplesmente o que somos nós:

verdadeiros amigos, amantes sem posses

Gladson Fabiano 22/06/2008

As palavras que saíram sem revisão

Sejamos sinceros ao menos dessa vez,

e não deixemos frases suspensas, diga:

“Não, não te amo, e sinto por isso. Não sei

se é A verdade, mas é isto que sinto agora.

Não te amo.”

Não fiquemos mais presos às incertezas, não cantemos

mais o silêncio da dúvida que nos chama de covardes,

Não tenhamos medo de andar, não adianta, sempre

não saberemos onde pisar, somente feche os olhos e pise:

“Tenho medo e te amo. Não sei se ainda sentirei

ao amanhecer do dia ou da vida,

mas é o que quero falar; sim, te amo.”

Amabilidade da aparência da fotografada

Querida, vendo tua fotografia,

perguntando-me de quem ela seria;

sua ou minha, o que diria?

Eu fotógrafo, você fotografada.

Sabemos ainda que, uma foto, a verdade

pode não dizer, então o que fazer

Se sua beleza nela está contida?

Eu fotógrafo, você fotografada.

Tua imagem serena me cativa.

E preso vou perdendo

Em teu sorriso estagnado,

que à vida me motiva

Eu fotógrafo, você fotografada.

Não sei, nem importa se saberei

da origem de tua beleza nesta foto.

Tua aparência é amável, oh fotografada

Tua beleza, no mundo, é daquelas que não se falam

Não se explicam não se calam.

Olha-me fotografada; simplesmente tua beleza é

tudo , e mais nada.

Gladson Fabiano

7 de junho de 2008

Você está aqui, e isto te desagrada. Quer fazer valer a pena, não quer passar os dias sentindo-se inútil. Então mude, saia deste lugar onde você não se reconhece, onde você não se sente feliz! Vamos! Sei que deseja isso com toda a alma, mas nunca irá dar um passo além daqui. Sei que seu corpo grita por socorro, pois aqui será sempre um infeliz. E sei que você, amigo tem consciência disso, e esta consciência que mata cada instante de possível prazer nunca alcançada, pois sabe muito bem que não quer está aqui. Então saia! Mas me diz com toda complacência que não pode! Que não é possível , e que já é deveras tarde para mudar. Sim já é tarde, jovem, já é tarde. Assim não importando quão tarde é – pode ser mais que isso, sempre pode – acreditará nisso e ficará sempre aí neste lugar onde não quer mais estar. E sabe por que está fadado a ser este miserável infeliz?! Por que ser um miserável infeliz é melhor que falhar e nada ser. Amas a dúvida companheiro, está fiel amiga que sempre está a te falar das boas possibilidades que pode alcançar. Mas tudo isso vale apenas falar que você tem esperança, é sempre bom ter esperança. Pois use-a como refúgio, foge do medo de sair do lugar que tem ainda que indesejado, mas seu, e nada ter. Pois a incerteza é a esperança dos que não tentam, dos que jamais tentarão. Boa sorte amigo. Tenha sempre está esperança.

A profissão escritor

Nada tão banal e falso como dizer-se que a sua profissão é Escritor, não se escreve por profissão, se escreve porque é necessário escrever, não se escreve simplesmente para publicar ou ganhar dinheiro, fato raro nesses dias que correm, mesmo que seja preciso, antes disso ser escritor é inerente da pessoa que escreve. Característica não necessariamente nata, mas de extrema importância para a vida deste, ato de prazer imperativo. É uma condição de existência, arte que não nos dá férias, inquietação de se produzir algo. Tornar imortal algo que há na intimidade do ser. Agonia de expulsar um pensamento, um sentimento. Puramente necessidade de sentir-se vivo. E para isso não há cátedra.

Gladson Fabiano

Ela

Saborear um gesto seu

Leve, suave, sereno,

Cativa-me e vou me perdendo

Assim de modo furtivo

Quase como num suspiro

O que é esse jeito seu?

(Pergunto sem querer saber)

Perdendo-me assim sem querer

Não sabendo mais onde está o eu.

Que fui ou que serei; já não sei.

Gladson Fabiano

Corta-se as asas e as bordas de todo e qualquer grande autor ao tentar encaixá-lo nas paredes exíguas de um movimento artístico. Bom, ao menos foi esse o meu pensamento ao saber que a obra de Machado foi romântica e tornou-se realista, singeleza simplista, acredito assim, que não criou estilo único. Um brinde ao verme da mediocridade, que comem os livros para que possam entrar nas prateleiras.

Gladson Fabiano

31 de fevereiro de 2008

Olhares

Eis aqui o amor que não há,

mas o que é este macio saborear de olhares,

que de mim para ti fala, ou de ti para mim indagas:

- O que transparece nesses acidentes de olhares

que deslizam e acabam por cair os meus nos teus

e os teus nos meus? Segundo secular tão dono se si,

que despreza o seu porquê, degusta tão somente o que é.

E antes que os olhares se deslaçam e voltem a andar

acariciam um ao outro neste cumprimento

confuso, assim meio que difuso, segredando o possível amar.

Glasdson Fabiano

Não minha amiga

Não faça isso

O ontem é por demais finito

Turva o futuro infinito

Que poderia viver

Quero viver o futuro

Sem nunca esquecer

o passado que nos trouxe aqui,

das tuas escolhas, mesmo que tão suas

quanto este corpo emprestado.

não desista ; o caminho mais fácil é não viver,

mas para que isso se já está aqui?

Viva e deixe viver

as lágrimas brilharão no teu sorriso.

Depois da linha

Quem é vivo e vivendo está,

agora, depois dessa mal estar:

sombras que moldam a luz,

não esquece nunca de andar.

mesmo que parado no mesmo lugar

fecha os olhos e vê a chama que seduz

seduz a vida que foi vida,

e furta a vida que será!

Mas onde encontrar posso

a certeza de meus passos?

a plenitude do compasso

Que rege o caminho que faço

Não sei, nunca saberei

Mesmo assim olho a luz

A minha frente e sei

Lá, horizonte que conduz

Gladson Fabiano

Dos limites

Será equivoco acreditar-se

capaz de transcender-se?

Tenho medo do futuro das coisas, mas

temo mais ainda o passado que nos fez.

Temo em descobri-me fora de mim,

como que assassinado o eu, assim

pela dúvida das escolhas.

Acredito nos sonhos, mas o sonho

Será a verdade por trás da cena

Ou apenas a esperança pequena,

Modo a enganar seu enganado sonhador.

Mas quando olhar o espelho contido

dez, vinte ou trinta anos depois

olharei alguém que sonhou

(não sei se em ser o que se tornou)

Mas ainda certo de estar vivo e ter vivido.

Gladson Fabiano 21 de março de 2008

Onde não há setas

A falta de um caminho a seguir é um problema na vida de qualquer um, mas o que posso falar do excesso? Quando a fugaz alma lança-se ao gosto de mais de um caminho, e mais ainda quando esses caminhos são consideradamente opostos, o que fazer? Alma que anseia pela eternidade, mas que o tempo, algoz indissolúvel, está zombeteiro a martelar, um dia após o outro, dia após o outro, até que não haja mais o outro. Mas eis que entra aí a lição Quixotesca. Há sonhadores que são indignos dos seus sonhos, porém há sonhos que nada valem, senão o sonhador. Neste palco também está de esguelha a transcendência humana; será que é um tolo aquele que busca mesmo sabendo que não irá alcançar? Agonia de uma vida enfadonha e existência inútil. Mas quem poderá dizer até onde podemos chegar? O que legitima antecipada e soturna conclusão? Até onde podemos, em nome dos sacrifícios necessários, chegar? Não sei, mas os pés caminham, sempre caminham.

Gladson Fabiano, 11 de março de 2008

Sobre paredes e homens

Temos os costumes de depreciar os esforços alheios, ou muitas vezes contar algo sobre si que sobrepuja o outro, que dá no mesmo, somente muda-se o foco, a proporção continua. Nós por cima, o outro por baixo. Tanto o é, que conhecemos a velha lorota dos pescadores, onde um rebaixa o outro mentindo mais. Mas somos tão mesquinhas que não notamos que cada parede tem sua espessura própria, e cada pessoa, seus méritos que valem por si mesmo, e não porque há maiores ou menores. Será fato insignificante uma criança aprender a falar ante a invenção do telefone? Ou apenas porque falar e comum a todos seres humanos. Falaremos para nossos filhos ao darem os primeiros passos “Andou? Isso é besteira, corra!” e quando correr e feri-se, “Esse aranhãozinho aí? Besteira, eu sofri mais quando quebrei a perna” e assim vai crescendo a dor e o desprezo pelas conquistas alheias; discurso de parabéns comum é “Passou no vestibular? Ah...difícil não é entrar, é sair...”

Gladson Fabiano, 11 de março de 2008