nAdA AindA

Onde não há setas

A falta de um caminho a seguir é um problema na vida de qualquer um, mas o que posso falar do excesso? Quando a fugaz alma lança-se ao gosto de mais de um caminho, e mais ainda quando esses caminhos são consideradamente opostos, o que fazer? Alma que anseia pela eternidade, mas que o tempo, algoz indissolúvel, está zombeteiro a martelar, um dia após o outro, dia após o outro, até que não haja mais o outro. Mas eis que entra aí a lição Quixotesca. Há sonhadores que são indignos dos seus sonhos, porém há sonhos que nada valem, senão o sonhador. Neste palco também está de esguelha a transcendência humana; será que é um tolo aquele que busca mesmo sabendo que não irá alcançar? Agonia de uma vida enfadonha e existência inútil. Mas quem poderá dizer até onde podemos chegar? O que legitima antecipada e soturna conclusão? Até onde podemos, em nome dos sacrifícios necessários, chegar? Não sei, mas os pés caminham, sempre caminham.

Gladson Fabiano, 11 de março de 2008

Sobre paredes e homens

Temos os costumes de depreciar os esforços alheios, ou muitas vezes contar algo sobre si que sobrepuja o outro, que dá no mesmo, somente muda-se o foco, a proporção continua. Nós por cima, o outro por baixo. Tanto o é, que conhecemos a velha lorota dos pescadores, onde um rebaixa o outro mentindo mais. Mas somos tão mesquinhas que não notamos que cada parede tem sua espessura própria, e cada pessoa, seus méritos que valem por si mesmo, e não porque há maiores ou menores. Será fato insignificante uma criança aprender a falar ante a invenção do telefone? Ou apenas porque falar e comum a todos seres humanos. Falaremos para nossos filhos ao darem os primeiros passos “Andou? Isso é besteira, corra!” e quando correr e feri-se, “Esse aranhãozinho aí? Besteira, eu sofri mais quando quebrei a perna” e assim vai crescendo a dor e o desprezo pelas conquistas alheias; discurso de parabéns comum é “Passou no vestibular? Ah...difícil não é entrar, é sair...”

Gladson Fabiano, 11 de março de 2008

Elogio gratidão

O que são escritores?

Seres que querem montar o mundo em palavras?

Pessoas sem voz, mas com palavras no papel?!

Pessoas que vêem além...

Será pessoas?

Ou será isso ou mais nada!

Não sei se apenas por escrever,

- Assim como sem querer-

Tomar notas, riscar palavras

Muitas delas desconexas em suma,

Mas sedentas por entendimentos

ou até mesmo por nada escrever,

e pensarmos em escrever tudo

(existe escritor metal? Nobre oficio...)

Não, não sei o que é um escritor,

Mas não sabendo vou aí, a escrever...

Fazendo compreender, e compreendendo-me.

A viver... fixando braços e pernas em folhas

Tornado o momento imortal.

A Machado de Assis

Quando veio desse mundo a tormenta-me? Por que Tu, oh! Maldito não me deixou a descansar, como tantos outros nesses séculos, conservaria minha saudável inópia, mas não! Tiveste mesmo que de forma tão pungente e de sutil incomodo galhofeiro lançar-me a este vale que é a vida! Agora que incutiu em mim a guerra da vida, a cinética dos humanistas fará a manutenção de nunca me deixar descansar. E a cada vez que fecho os olhos a verdade, assim como a violenta ressaca, joga-me contra a areia, isso senão dragar-me junto dela. Enfim, não me resta nada a reclamar, pois és indiferente, e, além disso, para os que sobem em meio a morte do lodoso rio Aqueronte na gôndola de barqueiro Caronte , fica feliz por ter saído de lá, para logo depois querer o melhor lugar na barqueta, para imediatamente cobiçar o lugar do gondoleiro...

Gladson Fabiano

(Oi! Falando pela 1ª vez aqui, breve ainda que óbvio: por que Drummond? O que sei sobre poesia, se é que realmente sei, aprendi e aprendo na prosa poética e na poesia prosaica deste engenheiro da palavra, simples, exato e claro, ainda que profundo.

“Estética, harmonia, graça e equilíbrio dependem da simplicidade” - Platão (428/27 a.C. — 347 a.C.) (já falava de Drummond!!! O.O )

Da poesia do mundo em você

Ou De você na poesia do mundo

Não doce alma, não é nada disso

Poesia não é palavras rimadas

Não é torrente de sentidos

Nem de sentimentos

Não pense que poema é poesia

Nem fantasie que poesia sejam palavras

(Bonitas?)

Não te enganes em pensar que poesia seja conforto,

quando quiser ou inquietação quando convir.

Meu bem queres saber o que é poesia?!

Poesia é uma impressão, uma sensação surda.

Um clarão cheio compreensão, que tudo muda!

Mesmo que segundos depois aparentemente passe.

Mas algo fica (sempre fica!), tocamos o infinito e eterno.

Chegamos à essência, falência dos órgãos dos sentidos!

É quando os olhos são inúteis para ver

Os ouvidos vãos, nada ouvem

É o êxtase da vida, tocamos o belo.

Sonhos de Filósofos, morada dos poetas.

Onde está a poesia? Ainda que ande,

Vague por aí, tempos eternos, lugares infinitos.

Nada encontrará, se desde já não sabe

Onde sua poesia está.

Gladson Fabiano 20 de janeiro de 2008

Poema estático

Opa!

Que é isso?

É uma roda?

Um petisco?!

Que nada, acorda!

E se agarre à corda

É a vida que começou...

E assim sem quer nem notou.

Sinto muito, você dormiu do ponto.

Mas que cabeça a minha, quase não te conto!

E agora é tarde, amigo sonhador, dormir-te de mais.

Corra! A vida está à frente, e já andou sem a sua companhia por demais...

E você

Aqui!

Gladson Fabiano

13/10/2008

Passamos a vida toda a tentar definir, ou dar um fim, próprio ou alheio a vida. Em certo instante ao pararmos não para definir, mas olhar para trás e ver o que foi até ali. Verdade solvida a goles, verá que foi a vida a soma de erros e acasos, escolhas que não eram tão suas, ou até por faltas delas a inércia lhe trouxe até aqui. Mas também, por mais que nos momentos tristes não se lembre do sorriso, aparentemente insignificante agora, fez parte também desta soma de tempo que tenazmente lutamos para chamar de vida. O que é você afinal? O que te define ? E falarei em voz baixa, mas preste bastante atenção; quer saber quem é você, em absoluto, sem mais nem menos, retire tudo em sua volta, qualquer coisa que possa usar como espelho que lhe refletirá impressões de um mundo aparente, colegas, amigos, irmãos ou pais, aí estará você a se contemplar, e agora pergunte sem rubor, quem é você. Se não for destas almas que mentem tão facilmente para si mesmo, o que não é raro, saberá que a resposta é simples. Nada que é tudo. E nada a mais...

Gladson Fabiano

13/10/2008

A Paisagem

Tenho os olhos secos.

Que mais posso chamá-los

senão traidores!

Paro e olho o que se nega a me falar:

As árvores molhadas

agitadas na chuva estão

balançando de um lado a outro

Parecem dizer-me não!

às lembranças passadas

Mais triste e solitário

é o molhado banco da praça,

que desinformado, assim meio sem graça

continua a contar em meio à chuva

o que há no coração riscado.

Este passado antes imortal.

Dói-me, mas o céu insiste em me falar

as nuvens, antes animais

agora somente convulsas manchas

me mostram confusas.

que a chuva continua e vai continuar

Ah! Olhos dissimulados, traidores olhos

De onde tira tanto sol, tanta luz

Que lança aí fora?

Se a paisagem aqui dentro chora?

Gladson Fabiano

06/10/2007

Revelação de si

Diz-se todo “tradutor é um traidor”. O escritor ,da língua que seja, é um traidor da tradução de si. A inquietação não cessa, inacabado ou impreciso seus textos sempre te parecem. Verdade e mentira; a verdade é que o texto não te pertence, ele se finaliza onde quiser. A imprecisão é apenas aparente, pois ele fala de ti, mais que supunha. Ainda que se possuam segredos que não desejam revelar; pobre escritor, não tem consciência da poderosa ferramenta que é escrever, antecipação das vontades, descobertas ocultas, que talvez só seu leitor as encontre, e agradecerá se este mesmo não o conhecer, pois mais facilmente será descobrir suas revelações inconscientes. Escravo da palavra, não lamente por elas falarem mais que você pretendia. É assim mesmo, pense bem, você antes te escritor é um leitor de seus escritos, mas esta autocrítica será, raros os casos, tendenciosa e viciada. Para sua própria segurança, assim deves pesar, corte suas mães, se ainda queres segredar, pois tenha a certeza que enquanto escrever será um traidor de si.

Gladson Fabiano

Num dia, um acaso

Com um tempo tem que se descobrir que apenas gostar não é suficiente para namorarmos uma pessoa. E que amor tem muito mais haver com dedicação que acaso. Desejamos a compreensão.

mas fuja desta prisão

- jogo de gostar e não gostar,

que é a infantil aceitação.

Das eternas impressões.

E infinitas contradições.

De confundir idade e maturidade. Paixão e amor. Existir e viver. Ser e parecer... ou nas palavras de Machado de Assis em Igreja do diabo:

“- Que queres tu, meu pobre Diabo? As capas de algodão têm agora franjas de seda, como as de veludo tiveram franjas de algodão. Que queres tu? É a eterna contradição humana.”

Gladson Fabiano

Assim Ele falou

Filho eu pus a mão sobre ti e dei-te o desígnio de escrever; escreva e faça diferença ao mundo, ainda que pouco, mas faça valer a vida que te entreguei. Se tiveres outros desejos antes que faça qualquer pessoa acreditar em você, antes acredite você mesmo em si. E nunca esqueça que não és inútil. Faça seu ofício com amor e todo o restante deixe em minhas mãos. E com a idade não cometa o crime da desesperança. Ainda que no derradeiro momento continue a sonhar. E ainda que aparente ser mais alto que as montanhas, não se envenene com a glória humana. Fujas da soberba, pois só os tolos acreditam que já sabem de mais. E sobretudo, sejas casto, não pratique qualquer ato de vilania a si próprio, continue fiel a si mesmo.

Gladson Fabiano Em 27/10/2007

Feira do Livro.

Uma semana com o livro.

- Prazer sou o livro.

- Oi eu sou o leitor em potencial

- Potencial, aquilo que está em potencia...

- Sim, isso mesmo. “Uma energia infinita...”

- Certamente sabes que nós livros falamos de tudo. Até do indizível...

- Claro, e sei que “Um país de constrói com homens e livros”, pois o “livro edifica o homem”.

- Sim, Sim, que seja... Tens muita sabedoria potencial leitor. Com a força de tuas palavras eu construí a torre de Babel. Muito sábio és tu. Enfim eu falo do amor.

- Sim, O amor. “ Que sejas infinito enquanto dure essa amor” e “O amor é um fogo que arde sem se ver...”

- Aham, sei... Sabes que faço eu aqui durante um pouco mais de uma semana?

- Sim, sei “Conscientizar da importância do livro” e Principalmente...

- Está bem, já sei que sabes, não duvido mais de seu bom senso. Já amou alguém em uma semana?

- Não. Por que “se é amor, não finda e...”.

- Mas me amarás, por uma semana... Somente a certeza de acreditar em seus sonhos é mais importante que a potencialidade. Seu potencial é inútil. Semente jogada ao solo seco. Vem aqui um dia, me contemplas, admiras minhas palavras, talvez até leve alguns de nós para casa. E diz: “olha comprei na 1ª Feira do livro em São Luis, como ler é bom” é no mesmo amor que dedica ao outro que diz com uma semana da minha partida, ou até menos quem sabe: “não, quando te conheci não era assim, a euforia acabou, não sinto mais o amor que antes senti. Estou tão ocupado, a vida é tão corrida... sua companhia não trás mais em mim o prazer de estar vivo. Você mudou...”.

- Mas “...” (nota: retiro a última citação, por ser óbvia ou quem sabe extremante pessoal, cada um com seus motivos, seu argumentos... e, sobretudo retiro-a por ser demais inútil)

Gladson Fabiano

A vida. Quantas indagações já fizemos à vida? Nos momentos de crises, em plena adolescência, a vida fica de ouvido cheio de tantas dúvidas e reclamações. O que a vida perguntaria à nós se déssemos uma vez somente à palavra a ela? Temo por essa pergunta, é melhor continuarmos reclamando, perguntando e reclamando nessa correria... deixar a vida calada é o mais prudente para a conservação da atual existência, pois a vida em seu silêncio não incomoda, somente nos observa do seu lugar que não é aqui.

Gladson Fabiano

E quem é capaz de dizer que já está pronto... Site e tudo mais em construção,em construção,em construção,em construção,em construção,em construção,em construção,em construção.....

Cantilena

Talvez não exista maior clichê do que falar “Na vida temos muitas escolhas”. Por mais que existam pessoas que querem fugir dessas ladainhas, frases feitas, que quando menos se espera – que pela freqüência já deveriam ser esperadas – vem um cão sem alma e a solta dando todo um peso sábio para o assunto mais banal que seja, mais ainda sim “a vida e cheia de escolhas...”

Onde estive?

Meu Deus! Meu Deus!

Onde está esse Bonde?

Que horas ele passará

e eu Aqui a esperar!

Nem sei quando nem onde

esse bonde se perdeu

Está ficando vazio.

Estarei preparado

quando esse bonde passar?

Ando meio devagar

Assim desanimado.

E a esperança fica com frio.

Ai meu Deus!

Cadê esse bonde?

Mas quem me contou

que por aqui ele passou

E passa? Será que se esconde?

Será que ele já se escafedeu!

Mas...

Bonde? Onde?

De donde? Pra onde?

Algo está errado

Vivo a esperar

um algo que aconteça

para que amanheça

e comesse de vida a falar.

Acho que fui precipitado

Talvez nunca passe

Esse bonde por aqui

E ainda sim, falo de vida

Dando logo uma partida

E sumo daqui

Antes que fracasse

Gladson Fabiano

Assim não anda a humanidade...

-Como está?

- Estou bem.

- E você?

- Também...

- Que bom, estamos bem...

- Mas... Por que você está bem?

- Por que pergunta?

- Por quê? Por que eu perguntei como você está, e você me respondeu que está bem

- Hum... Está bem, se não era isso que você queria ouvir vamos acabar com essa conversa e cuidar de nossas vidas.

- Tudo bem.

- Tchau.

- Tchau e melhoras...

Tratado do bem-estar

Que seja justo, mas não espera agirem justamente com você. Que fale a verdade e saiba que as pessoas mentem, aja caridosamente, na certeza que nem sempre encontrará uma mão estendida a você. Que seja fiel a si mesmo e não espere o mesmo dos outros. Que nunca esqueça de falar o que sente, falar no que acredita e sempre escute aquilo que lhe falam, mas não espere que o ouçam. E, sobretudo ame, ame verdadeiramente, antes a si próprio, uma vez que nunca poderá dar o que não possui, assim também como o perdão (muitas vezes não há tarefa mais difícil que perdoar a si mesmo). E jamais esqueça que amar não é uma troca de favores.

Gladson Fabiano

Do amor

A vida parece resumir-se na procura, nisto é determinante a carência. Talvez não exista algo tão comum a todos do que a necessidade da busca. E isto pode ser dito tanto para os negócios quanto para o amor, tudo no ferrenho desejo de ser feliz – ou posso dizer alcançar um estado de completude. Mas se o amor não deu certo, amor que se entende em um modo de misturar nossas vidas às alheias, sente-se uma dor imensurável, “mas a vida continua” sempre na busca de um novo amor, e na possibilidade de outra dor. Mas há algo que me parece está errado nesta idéia de amar, nesta busca incessante da cara-metade. Quem podemos culpar por nos sentirmos incompletos, podemos condenar o outro ser incompleto por não possuir metade do quebra-cabeça? O amor se tornou loteria, a felicidade, dependência. O amor não é um contrato de preenchimento, um acordo que se faz com o outro de andar sempre juntos. Talvez mais seja amor a madura decisão de andar separados, para que primeiro se possa aprender a andar só (ou amar a si mesmo) do que a famigerada perseguição da associação de corpos, na intima idéia da posse reflexiva.

Gladson Fabiano...

“Tristes dos pobres que há de jubilar-se pelo pouco que lhe derem (quando lhe devem muito mais), pois estes são os explorados, mas mais infelizes aqueles que ficam tristes ainda pelo pouco que lhe faltam, esses serão os exploradores...”

Pertinência da pobreza

Nesta cidade dos homens mortos que sobrevivem, Aqueles, os poucos, se aproveitam da vontade e esperança desses de um dia viverem. Olhem as placas! Estão por todos os caminhos que se tomar nesta cidade que ainda não há. Placas de obras, custeadas pelo oportunismo. O que se lê nas placas? Aqui jaz a cidade que nunca houve e sempre será!

Gladson Fabiano