nAdA AindA

Um monólogo

-Tudo o que passa por você deixa uma marca, por mais que não perceba. E sei que é isso que nota agora no meio dessa estrada, ao se deparar novamente com seu sonho que ficou para trás.

- Mas porque somente um sonho?! É injusto, porque a vida de um encerra a vida do outro?! Antes mesmo de andar por esse caminho, que deliberadamente escolhi, receava que isso pudesse acontecer. Mas fechei meus olhos para sonhar.

- Você é singular. Há quem entristece por não ter sonhado, Você lamentar por ter muitos sonhos. Você sempre relutava ao lembrar que suas escolhas poderiam transformá-lo; temendo transformar-se de tal forma que tornasse um desconhecido ficava aí no mesmo lugar. Mas resolveu andar. Está certo, sempre esteve, mas nada poderia fazer para evitar. Agora lebre que há algo no subterrâneo que é intacto, ou prefira acreditar que haja, assim será bem melhor. Algo que perece diante te tudo. Esta vontade latente, que mais que qualquer coisa faça de você o que é.

- Então posso acreditar que anda há viva duas forças contrárias em mim, ainda que aqui fora vejam somente uma.

- Como quiser, mas por que quer ter duas vidas?

- Em principio nunca é duas vidas - somente para os obtusos assim parece -, pois a vida é sempre uma, nós que não somos um só, somos matizes, amálgama perfeita de nossos sonhos, que também não são únicos. E a finalidade destas minhas contra-vidas? É isso que me perguntas? Bom, tudo se resume em um coco! Pois até um coco tem duas vontades, a de viver para fora e outra de viver para dentro; não que a interior, assim seja, por vergonha ou luxo, é interior assim como toda valorosa vontade íntima.

- Tsss... Tirando todo o verniz, apenas vejo aí, uma implícita contradição.

- Pode ser. Quero crer que no final algo no mundo seja diferente por minha causa. Há duas vontades que imperam. Uma é a responsabilidade de mim para comigo mesmo, a outra, a responsabilidade de mim para com o outro. Isto tudo a fim saciar a necessidade de minha existência. Não sei até onde irei com esses planos, mas assim prefiro acreditar.

- A dor não é menor se não acreditar nela, talvez maior.

Confidência da Natureza

Homem, ser dúbio, que duas vidas

nunca há de viver, vive sim

apenas um arrependimento do ser

que troca a felicidade pela angustia

da insatisfação constante do querer voltar!

Chora desmerecido ser, te desprezo

por ficar aí preso ao que não há

que nunca houve, continue a repetir

“Ah! Se voltasse no tempo”

Eu sou o tempo, e te engulo sedento!

Ansioso para que no derradeiro momento

eu em escárnio a ti cante:

“Ali estaria a vida que haveria,

mas a negativa da vida está em seu lugar”

Gladson Fabiano

1 de agosto de 2008

Viveria um pretérito imperfeito?

O que podemos fazer senão nos conformar com o não vivido. Mas a dor deste não viver nos faz esquecer que o não vivido é sempre um viver diferente e nada mais. Quem poderá dizer que foi melhor apenas por que não foi o que você planejara e avidamente esperava? Temos a certeza que não seriamos os mesmo de hoje, e nunca saberemos nesta ou naquela vida se seriamos pessoas melhores, isso é se importar ser uma pessoa melhor; não posso universalizar meus ideais, mas saiba que a todo o momento há bifurcações e que você não é o mesmo em cada uma delas. Então porque ficar chorando pelos locais que não nos contêm. Sempre existirão. Bem melhor é se nos importarmos com a pessoa que somos do que chorar pela pessoa que não somos, chorar pela pessoa que seriamos. Pois assim neste tempo de angustias valorizadas pelos sorrisos esquecidos, nesses locais onde o arrependimento vê tristezas que escorrem das alegrias que poriam existir também haverá um local e um tempo que se poderia ter vivido.

Gladson Fabiano

Psiu! Ei vida esquecida, o que é você,

se todos desde o alvorecer

brigam apenas pelo sobreviver?

Uma Canção do Exílio para outras cantarem

São Luís, o que me diz do meu nascer?

Ao passo que nasci longe daqui;

aqui renasço, velha cidade,

com os cantos dos sabiás, nesta senil idade.

Dos casarões que não me viram passar

Quão a sombra, que não foram minhas, me seduz,

minhas lágrimas ausentes, poderiam dizer saudosas à luz:

“como foi belo ver a aurora da vida nos mirantes desta cidade;

agora, muito melhor, assim, seria em qualquer hora

poder dizer sem demora, com realejo junto à ti azulejos,

posso morrer, pois na cidade que me viu nascer, sei o que é viver”

Mas não, minhas lágrimas não falam,

antes se calam arrependidas sem culpa.

Não poderiam mentir se tão longe daqui nasci!

Gladson Fabiano

1 de agosto de 2008

Ei Drummond não amo o perdido, pois a memória ainda não fez lembranças deste amor que não se realizou. Apenas há mil figurações do que nunca houve, das tardes que nunca acontecerão, dos beijos nunca dados, sei... demais comuns estas dores e palavras. Mas o que posso fazer? Declamemos uma vez mais esta trova. Mia senhor, mas não sou nenhum trovador, então porque me olhas de forma tão obliqua daí de cima, minha amada, possível amante. Então vivemos assim, eu com minhas lembranças inexistentes, que mais parecem cartas nunca enviadas enquanto você alenta o que chama de minha amizade. Então Drummond as coisa que não há, “muito mais que lindas”, ainda que nunca existam, ficarão.

Ela

Pergunto a ti sorriso

com todo teu motivo

que me faz perdido:

o que és tu, laço furtivo?

Não sei te explicar.

Não posso te entender.

E na posse do teu cativar

faz-me silenciar.

Mas o que fala o sorriso teu

que mesmo eu sem saber por quê

faz enfim querer viver?

Vão é apaixonar-se tão somente

por este sorriso teu que me rende e faz

invencível, frágil e incapaz?! Que seja!

Gladson Fabiano

Sobre ser Fernando Pessoa

Não amigo, ao escrever nunca pensei em ser Fernando

Fulano, Cicrano, ou Pessoa algum, ainda porque, nunca seria ele

Nem ele mesmo cumpriu a missão de sê-lo, ao menos apenas ele

Ou não sabe do camponês Caeiro e de seus discípulos;

O rebelde Reis e o angustiado Campos?

Sendo trânsfuga de si o Pessoa porque motivo haveria eu querer sê-lo?

Querer ser Pessoa é vão, apensar dele ser poeta, já se foi!

Silencio! Não choremos à morte do poeta.

E deixemos desse preciosismo piegas

Sobretudo porque quem morreu foi o poeta e não a poesia.

E não há vantagem em repetir um poeta, meu amigo, apesar de

Todos estarmos fadados a repetir assim mesmo.

Sim! Repetir! Duvidas das coleções de mesmices do mundo?

Mas como são belas as mesmas coisas a cada dia.

Ou acredita mesmo que o mundo onde tudo vale à pena

É tão diferente do vasto mundo do Raimundo?

Ou será que somente no coração português

O amor arde sem se ver?

Não meu caro amigo é inútil ser O poeta.

Mas encontro talvez o porquê do teu desprezo

Em dizer que não sou nem nunca serei Pessoa alguma

Se encontrou no meu escrever algo que te lembrou o Fernando

Culpe o mundo e não a mim que nos impôs a mesma matéria

Ou se queres dizer que viste algo que lembre o talento dO Poeta.

Digo somente obrigado.

Alguns falam que nossa missão não é imitar, mas recriar, inovar

Polir o velho, ou quem sabe destruir e reconstruir o novo

Bom, não sei ainda qual é a minha ou qual era a de Fernando Pessoa

Nada ainda sei por enquanto, nem enquanto via durar o enquanto

Mas acredito que minha missão algo tem a ver com o que vivo a fazer

Escrevo apago reescrevo dobro e guardo sem saber se alguém irá um dia ler

Mas na verdade nem penso se irão ler, apenas escrevo e pronto

Como uma necessária birra infantil.

O mundo é o mundo, e eu não sou Pessoa.

Mas é muito jovem para saber disso tudo amigo poeta,

E saiba que muito me preocupo contigo,

Escuta-me antes que se enfade de viver:

Há um sol apenas, e uma lua sobre nós

Mas não fique a comparar e dizer que todos os dias são iguais

Ou que todas as auroras e crepúsculos são os mesmos.

Vejo que agora cometi um elogio inconsciente

Perdão pela modéstia do equívoco,

Também não sou aurora ou crepúsculo

Mas se enfim amar a mesma mulher a vida toda

E no fim ela nunca ser a mesma, foste feliz e amou,

E foi poeta, pois o redescobrir é poesia.

Ai então volte e conversaremos sobre quem quero ser...

Gladson Fabiano

29 de junho de 2008

Raivosidade

Nossa inconstância é perversa e nos torna em todo perversos, mas mais perverso ainda nos é a constância generalizadora que nos turva a visão e torna, de forma tão clara e raivosa, o bom em ruim, os amigos em inimigos, a amor em indiferença. Lembre-se amigo, falo olhando para o espelho, que é sempre sincero, não faça das pessoas a última visita que teve delas, pois elas não são as últimas palavras, os últimos gestos, os últimos olhares que demonstraram. E nesta raivosidade como é pertinente outra mania, ou quem sabe outra face da mesma, que é o mal de sempre acreditar em dois lados apenas. Ou alguém é bom, ou é ruim. Aspectos tão fechados em si, que não sobra espaço para duvidar, ou ao menos lembrar que os homens não são moedas de duas faces; lembre amigo que a certeza é a intolerância dos obtusos. Desta impassível certeza que vem seus inquestionáveis crimes. Mas onde queria chegar com tantas especulações? Não sei, apenas tomei a caneta e exprimi sobre o papel poucos pensamentos, talvez possam te parecer incoerentes, mas estou certo que queriam sair à luz do dia ou da noite. O homem e seus motivos, tão certos e conseqüentes com os dados.

Gladson Fabiano

29 de junho de 2008

Morta vida

Vida sem vida como antas tu?

Biles do meu humor nesta vida sem dor

Ainda que continue compadecida

Não te desesperas em vão, a vida se foi

Vida sem vida para onde se foi?

Verá numa refugiada lembrança

Quando existiu, mas não mais

Nunca mais. Terá esperança?

Vida sem vida, tens esperança!

Jubila-se com o derradeiro motivo

Da vida que se agarra como a fome

Tome o sorriso, deste negro engano

Da exagerada esperança muito te orgulha.

Quão doce será teu sorriso, revelo, ao saber

que ela é vã, apenas enganação da dor para viver.

Continue a viver com toda a esperança te tens.

Esperançosa vida sem vida...

Gladson Fabiano

29 de junho de 2008

Os passos

Olhando para o infinito céu

lembro do efêmero em mim.

Que logo vem com o relutar viver:

lançar-se ao incerto, abrindo mão do certo.

O que posso fazer contra ti,

Oh! Inexorável tempo

se quando abro os olhos,

já está na hora de parti

Muito sonho para pouquíssima vida

Para que se perca sempre contida.

Breve suspiro desta brisa que se chama vida

Gladson Fabiano

26 de junho de 2008

Amor e amizade

Oi amiga, quero falar que te amo,

mas então é preciso te beijar

para isso te falar?

E quem sabe nisso acreditar?

O que nossas conversas nos falam

no diálogo do silêncio que nos calam

é o amor que sinto por ti amiga.

Isto tudo e nada a mais.

E agora o que faço?

Se contigo amiga, passo a passo

volto sempre ao mesmo fato

de que te amar é confuso.

Num abraçar difuso onde se perde

o distinguir – se existir

da sua amizade e de meu amor

onde nunca é respondido

se sou um amigo que te ama

ou um amado a quem amigo chama.

E um ou outro quem pode te beijar?

Não. Não meu bem,

não importa do que nos chamem,

do que nos rotulem.

Se amigo ou amado não sei.

Só fiquemos aqui de olhos fechados

vivendo lado a lado nossos olhares

sendo simplesmente o que somos nós:

verdadeiros amigos, amantes sem posses

Gladson Fabiano 22/06/2008

As palavras que saíram sem revisão

Sejamos sinceros ao menos dessa vez,

e não deixemos frases suspensas, diga:

“Não, não te amo, e sinto por isso. Não sei

se é A verdade, mas é isto que sinto agora.

Não te amo.”

Não fiquemos mais presos às incertezas, não cantemos

mais o silêncio da dúvida que nos chama de covardes,

Não tenhamos medo de andar, não adianta, sempre

não saberemos onde pisar, somente feche os olhos e pise:

“Tenho medo e te amo. Não sei se ainda sentirei

ao amanhecer do dia ou da vida,

mas é o que quero falar; sim, te amo.”

Amabilidade da aparência da fotografada

Querida, vendo tua fotografia,

perguntando-me de quem ela seria;

sua ou minha, o que diria?

Eu fotógrafo, você fotografada.

Sabemos ainda que, uma foto, a verdade

pode não dizer, então o que fazer

Se sua beleza nela está contida?

Eu fotógrafo, você fotografada.

Tua imagem serena me cativa.

E preso vou perdendo

Em teu sorriso estagnado,

que à vida me motiva

Eu fotógrafo, você fotografada.

Não sei, nem importa se saberei

da origem de tua beleza nesta foto.

Tua aparência é amável, oh fotografada

Tua beleza, no mundo, é daquelas que não se falam

Não se explicam não se calam.

Olha-me fotografada; simplesmente tua beleza é

tudo , e mais nada.

Gladson Fabiano

7 de junho de 2008

Você está aqui, e isto te desagrada. Quer fazer valer a pena, não quer passar os dias sentindo-se inútil. Então mude, saia deste lugar onde você não se reconhece, onde você não se sente feliz! Vamos! Sei que deseja isso com toda a alma, mas nunca irá dar um passo além daqui. Sei que seu corpo grita por socorro, pois aqui será sempre um infeliz. E sei que você, amigo tem consciência disso, e esta consciência que mata cada instante de possível prazer nunca alcançada, pois sabe muito bem que não quer está aqui. Então saia! Mas me diz com toda complacência que não pode! Que não é possível , e que já é deveras tarde para mudar. Sim já é tarde, jovem, já é tarde. Assim não importando quão tarde é – pode ser mais que isso, sempre pode – acreditará nisso e ficará sempre aí neste lugar onde não quer mais estar. E sabe por que está fadado a ser este miserável infeliz?! Por que ser um miserável infeliz é melhor que falhar e nada ser. Amas a dúvida companheiro, está fiel amiga que sempre está a te falar das boas possibilidades que pode alcançar. Mas tudo isso vale apenas falar que você tem esperança, é sempre bom ter esperança. Pois use-a como refúgio, foge do medo de sair do lugar que tem ainda que indesejado, mas seu, e nada ter. Pois a incerteza é a esperança dos que não tentam, dos que jamais tentarão. Boa sorte amigo. Tenha sempre está esperança.

Gladson Fabiano

A profissão escritor

Nada tão banal e falso como dizer-se que a sua profissão é Escritor, não se escreve por profissão, se escreve porque é necessário escrever, não se escreve simplesmente para publicar ou ganhar dinheiro, fato raro nesses dias que correm, mesmo que seja preciso, antes disso ser escritor é inerente da pessoa que escreve. Característica não necessariamente nata, mas de extrema importância para a vida deste, ato de prazer imperativo. É uma condição de existência, arte que não nos dá férias, inquietação de se produzir algo. Tornar imortal algo que há na intimidade do ser. Agonia de expulsar um pensamento, um sentimento. Puramente necessidade de sentir-se vivo. E para isso não há cátedra.

Gladson Fabiano

Ela

Saborear um gesto seu

Leve, suave, sereno,

Cativa-me e vou me perdendo

Assim de modo furtivo

Quase como num suspiro

O que é esse jeito seu?

(Pergunto sem querer saber)

Perdendo-me assim sem querer

Não sabendo mais onde está o eu.

Que fui ou que serei; já não sei.

Gladson Fabiano

Corta-se as asas e as bordas de todo e qualquer grande autor ao tentar encaixá-lo nas paredes exíguas de um movimento artístico. Bom, ao menos foi esse o meu pensamento ao saber que a obra de Machado foi romântica e tornou-se realista, singeleza simplista, acredito assim, que não criou estilo único. Um brinde ao verme da mediocridade, que comem os livros para que possam entrar nas prateleiras.

Gladson Fabiano

31 de fevereiro de 2008

Olhares

Eis aqui o amor que não há,

mas o que é este macio saborear de olhares,

que de mim para ti fala, ou de ti para mim indagas:

- O que transparece nesses acidentes de olhares

que deslizam e acabam por cair os meus nos teus

e os teus nos meus? Segundo secular tão dono se si,

que despreza o seu porquê, degusta tão somente o que é.

E antes que os olhares se deslaçam e voltem a andar

acariciam um ao outro neste cumprimento

confuso, assim meio que difuso, segredando o possível amar.

Glasdson Fabiano

Não minha amiga

Não faça isso

O ontem é por demais finito

Turva o futuro infinito

Que poderia viver

Quero viver o futuro

Sem nunca esquecer

o passado que nos trouxe aqui,

das tuas escolhas, mesmo que tão suas

quanto este corpo emprestado.

não desista ; o caminho mais fácil é não viver,

mas para que isso se já está aqui?

Viva e deixe viver

as lágrimas brilharão no teu sorriso.

Gladson Fabiano

Depois da linha

Quem é vivo e vivendo está,

agora, depois dessa mal estar:

sombras que moldam a luz,

não esquece nunca de andar.

mesmo que parado no mesmo lugar

fecha os olhos e vê a chama que seduz

seduz a vida que foi vida,

e furta a vida que será!

Mas onde encontrar posso

a certeza de meus passos?

a plenitude do compasso

Que rege o caminho que faço

Não sei, nunca saberei

Mesmo assim olho a luz

A minha frente e sei

Lá, horizonte que conduz

Gladson Fabiano

Dos limites

Será equivoco acreditar-se

capaz de transcender-se?

Tenho medo do futuro das coisas, mas

temo mais ainda o passado que nos fez.

Temo em descobri-me fora de mim,

como que assassinado o eu, assim

pela dúvida das escolhas.

Acredito nos sonhos, mas o sonho

Será a verdade por trás da cena

Ou apenas a esperança pequena,

Modo a enganar seu enganado sonhador.

Mas quando olhar o espelho contido

dez, vinte ou trinta anos depois

olharei alguém que sonhou

(não sei se em ser o que se tornou)

Mas ainda certo de estar vivo e ter vivido.

Gladson Fabiano 21 de março de 2008

Onde não há setas

A falta de um caminho a seguir é um problema na vida de qualquer um, mas o que posso falar do excesso? Quando a fugaz alma lança-se ao gosto de mais de um caminho, e mais ainda quando esses caminhos são consideradamente opostos, o que fazer? Alma que anseia pela eternidade, mas que o tempo, algoz indissolúvel, está zombeteiro a martelar, um dia após o outro, dia após o outro, até que não haja mais o outro. Mas eis que entra aí a lição Quixotesca. Há sonhadores que são indignos dos seus sonhos, porém há sonhos que nada valem, senão o sonhador. Neste palco também está de esguelha a transcendência humana; será que é um tolo aquele que busca mesmo sabendo que não irá alcançar? Agonia de uma vida enfadonha e existência inútil. Mas quem poderá dizer até onde podemos chegar? O que legitima antecipada e soturna conclusão? Até onde podemos, em nome dos sacrifícios necessários, chegar? Não sei, mas os pés caminham, sempre caminham.

Gladson Fabiano, 11 de março de 2008

Sobre paredes e homens

Temos os costumes de depreciar os esforços alheios, ou muitas vezes contar algo sobre si que sobrepuja o outro, que dá no mesmo, somente muda-se o foco, a proporção continua. Nós por cima, o outro por baixo. Tanto o é, que conhecemos a velha lorota dos pescadores, onde um rebaixa o outro mentindo mais. Mas somos tão mesquinhas que não notamos que cada parede tem sua espessura própria, e cada pessoa, seus méritos que valem por si mesmo, e não porque há maiores ou menores. Será fato insignificante uma criança aprender a falar ante a invenção do telefone? Ou apenas porque falar e comum a todos seres humanos. Falaremos para nossos filhos ao darem os primeiros passos “Andou? Isso é besteira, corra!” e quando correr e feri-se, “Esse aranhãozinho aí? Besteira, eu sofri mais quando quebrei a perna” e assim vai crescendo a dor e o desprezo pelas conquistas alheias; discurso de parabéns comum é “Passou no vestibular? Ah...difícil não é entrar, é sair...”

Gladson Fabiano, 11 de março de 2008

Elogio gratidão

O que são escritores?

Seres que querem montar o mundo em palavras?

Pessoas sem voz, mas com palavras no papel?!

Pessoas que vêem além...

Será pessoas?

Ou será isso ou mais nada!

Não sei se apenas por escrever,

- Assim como sem querer-

Tomar notas, riscar palavras

Muitas delas desconexas em suma,

Mas sedentas por entendimentos

ou até mesmo por nada escrever,

e pensarmos em escrever tudo

(existe escritor metal? Nobre oficio...)

Não, não sei o que é um escritor,

Mas não sabendo vou aí, a escrever...

Fazendo compreender, e compreendendo-me.

A viver... fixando braços e pernas em folhas

Tornado o momento imortal.

A Machado de Assis

Quando veio desse mundo a tormenta-me? Por que Tu, oh! Maldito não me deixou a descansar, como tantos outros nesses séculos, conservaria minha saudável inópia, mas não! Tiveste mesmo que de forma tão pungente e de sutil incomodo galhofeiro lançar-me a este vale que é a vida! Agora que incutiu em mim a guerra da vida, a cinética dos humanistas fará a manutenção de nunca me deixar descansar. E a cada vez que fecho os olhos a verdade, assim como a violenta ressaca, joga-me contra a areia, isso senão dragar-me junto dela. Enfim, não me resta nada a reclamar, pois és indiferente, e, além disso, para os que sobem em meio a morte do lodoso rio Aqueronte na gôndola de barqueiro Caronte , fica feliz por ter saído de lá, para logo depois querer o melhor lugar na barqueta, para imediatamente cobiçar o lugar do gondoleiro...

Gladson Fabiano

(Oi! Falando pela 1ª vez aqui, breve ainda que óbvio: por que Drummond? O que sei sobre poesia, se é que realmente sei, aprendi e aprendo na prosa poética e na poesia prosaica deste engenheiro da palavra, simples, exato e claro, ainda que profundo.

“Estética, harmonia, graça e equilíbrio dependem da simplicidade” - Platão (428/27 a.C. — 347 a.C.) (já falava de Drummond!!! O.O )

Da poesia do mundo em você

Ou De você na poesia do mundo

Não doce alma, não é nada disso

Poesia não é palavras rimadas

Não é torrente de sentidos

Nem de sentimentos

Não pense que poema é poesia

Nem fantasie que poesia sejam palavras

(Bonitas?)

Não te enganes em pensar que poesia seja conforto,

quando quiser ou inquietação quando convir.

Meu bem queres saber o que é poesia?!

Poesia é uma impressão, uma sensação surda.

Um clarão cheio compreensão, que tudo muda!

Mesmo que segundos depois aparentemente passe.

Mas algo fica (sempre fica!), tocamos o infinito e eterno.

Chegamos à essência, falência dos órgãos dos sentidos!

É quando os olhos são inúteis para ver

Os ouvidos vãos, nada ouvem

É o êxtase da vida, tocamos o belo.

Sonhos de Filósofos, morada dos poetas.

Onde está a poesia? Ainda que ande,

Vague por aí, tempos eternos, lugares infinitos.

Nada encontrará, se desde já não sabe

Onde sua poesia está.

Gladson Fabiano 20 de janeiro de 2008

Poema estático

Opa!

Que é isso?

É uma roda?

Um petisco?!

Que nada, acorda!

E se agarre à corda

É a vida que começou...

E assim sem quer nem notou.

Sinto muito, você dormiu do ponto.

Mas que cabeça a minha, quase não te conto!

E agora é tarde, amigo sonhador, dormir-te de mais.

Corra! A vida está à frente, e já andou sem a sua companhia por demais...

E você

Aqui!

Gladson Fabiano

13/10/2008

Passamos a vida toda a tentar definir, ou dar um fim, próprio ou alheio a vida. Em certo instante ao pararmos não para definir, mas olhar para trás e ver o que foi até ali. Verdade solvida a goles, verá que foi a vida a soma de erros e acasos, escolhas que não eram tão suas, ou até por faltas delas a inércia lhe trouxe até aqui. Mas também, por mais que nos momentos tristes não se lembre do sorriso, aparentemente insignificante agora, fez parte também desta soma de tempo que tenazmente lutamos para chamar de vida. O que é você afinal? O que te define ? E falarei em voz baixa, mas preste bastante atenção; quer saber quem é você, em absoluto, sem mais nem menos, retire tudo em sua volta, qualquer coisa que possa usar como espelho que lhe refletirá impressões de um mundo aparente, colegas, amigos, irmãos ou pais, aí estará você a se contemplar, e agora pergunte sem rubor, quem é você. Se não for destas almas que mentem tão facilmente para si mesmo, o que não é raro, saberá que a resposta é simples. Nada que é tudo. E nada a mais...

Gladson Fabiano

13/10/2008

A Paisagem

Tenho os olhos secos.

Que mais posso chamá-los

senão traidores!

Paro e olho o que se nega a me falar:

As árvores molhadas

agitadas na chuva estão

balançando de um lado a outro

Parecem dizer-me não!

às lembranças passadas

Mais triste e solitário

é o molhado banco da praça,

que desinformado, assim meio sem graça

continua a contar em meio à chuva

o que há no coração riscado.

Este passado antes imortal.

Dói-me, mas o céu insiste em me falar

as nuvens, antes animais

agora somente convulsas manchas

me mostram confusas.

que a chuva continua e vai continuar

Ah! Olhos dissimulados, traidores olhos

De onde tira tanto sol, tanta luz

Que lança aí fora?

Se a paisagem aqui dentro chora?

Gladson Fabiano

06/10/2007

Revelação de si

Diz-se todo “tradutor é um traidor”. O escritor ,da língua que seja, é um traidor da tradução de si. A inquietação não cessa, inacabado ou impreciso seus textos sempre te parecem. Verdade e mentira; a verdade é que o texto não te pertence, ele se finaliza onde quiser. A imprecisão é apenas aparente, pois ele fala de ti, mais que supunha. Ainda que se possuam segredos que não desejam revelar; pobre escritor, não tem consciência da poderosa ferramenta que é escrever, antecipação das vontades, descobertas ocultas, que talvez só seu leitor as encontre, e agradecerá se este mesmo não o conhecer, pois mais facilmente será descobrir suas revelações inconscientes. Escravo da palavra, não lamente por elas falarem mais que você pretendia. É assim mesmo, pense bem, você antes te escritor é um leitor de seus escritos, mas esta autocrítica será, raros os casos, tendenciosa e viciada. Para sua própria segurança, assim deves pesar, corte suas mães, se ainda queres segredar, pois tenha a certeza que enquanto escrever será um traidor de si.

Gladson Fabiano

Num dia, um acaso

Com um tempo tem que se descobrir que apenas gostar não é suficiente para namorarmos uma pessoa. E que amor tem muito mais haver com dedicação que acaso. Desejamos a compreensão.

mas fuja desta prisão

- jogo de gostar e não gostar,

que é a infantil aceitação.

Das eternas impressões.

E infinitas contradições.

De confundir idade e maturidade. Paixão e amor. Existir e viver. Ser e parecer... ou nas palavras de Machado de Assis em Igreja do diabo:

“- Que queres tu, meu pobre Diabo? As capas de algodão têm agora franjas de seda, como as de veludo tiveram franjas de algodão. Que queres tu? É a eterna contradição humana.”

Gladson Fabiano

Assim Ele falou

Filho eu pus a mão sobre ti e dei-te o desígnio de escrever; escreva e faça diferença ao mundo, ainda que pouco, mas faça valer a vida que te entreguei. Se tiveres outros desejos antes que faça qualquer pessoa acreditar em você, antes acredite você mesmo em si. E nunca esqueça que não és inútil. Faça seu ofício com amor e todo o restante deixe em minhas mãos. E com a idade não cometa o crime da desesperança. Ainda que no derradeiro momento continue a sonhar. E ainda que aparente ser mais alto que as montanhas, não se envenene com a glória humana. Fujas da soberba, pois só os tolos acreditam que já sabem de mais. E sobretudo, sejas casto, não pratique qualquer ato de vilania a si próprio, continue fiel a si mesmo.

Gladson Fabiano Em 27/10/2007

Feira do Livro.

Uma semana com o livro.

- Prazer sou o livro.

- Oi eu sou o leitor em potencial

- Potencial, aquilo que está em potencia...

- Sim, isso mesmo. “Uma energia infinita...”

- Certamente sabes que nós livros falamos de tudo. Até do indizível...

- Claro, e sei que “Um país de constrói com homens e livros”, pois o “livro edifica o homem”.

- Sim, Sim, que seja... Tens muita sabedoria potencial leitor. Com a força de tuas palavras eu construí a torre de Babel. Muito sábio és tu. Enfim eu falo do amor.

- Sim, O amor. “ Que sejas infinito enquanto dure essa amor” e “O amor é um fogo que arde sem se ver...”

- Aham, sei... Sabes que faço eu aqui durante um pouco mais de uma semana?

- Sim, sei “Conscientizar da importância do livro” e Principalmente...

- Está bem, já sei que sabes, não duvido mais de seu bom senso. Já amou alguém em uma semana?

- Não. Por que “se é amor, não finda e...”.

- Mas me amarás, por uma semana... Somente a certeza de acreditar em seus sonhos é mais importante que a potencialidade. Seu potencial é inútil. Semente jogada ao solo seco. Vem aqui um dia, me contemplas, admiras minhas palavras, talvez até leve alguns de nós para casa. E diz: “olha comprei na 1ª Feira do livro em São Luis, como ler é bom” é no mesmo amor que dedica ao outro que diz com uma semana da minha partida, ou até menos quem sabe: “não, quando te conheci não era assim, a euforia acabou, não sinto mais o amor que antes senti. Estou tão ocupado, a vida é tão corrida... sua companhia não trás mais em mim o prazer de estar vivo. Você mudou...”.

- Mas “...” (nota: retiro a última citação, por ser óbvia ou quem sabe extremante pessoal, cada um com seus motivos, seu argumentos... e, sobretudo retiro-a por ser demais inútil)

Gladson Fabiano

A vida. Quantas indagações já fizemos à vida? Nos momentos de crises, em plena adolescência, a vida fica de ouvido cheio de tantas dúvidas e reclamações. O que a vida perguntaria à nós se déssemos uma vez somente à palavra a ela? Temo por essa pergunta, é melhor continuarmos reclamando, perguntando e reclamando nessa correria... deixar a vida calada é o mais prudente para a conservação da atual existência, pois a vida em seu silêncio não incomoda, somente nos observa do seu lugar que não é aqui.

Gladson Fabiano

E quem é capaz de dizer que já está pronto... Site e tudo mais em construção,em construção,em construção,em construção,em construção,em construção,em construção,em construção.....

Cantilena

Talvez não exista maior clichê do que falar “Na vida temos muitas escolhas”. Por mais que existam pessoas que querem fugir dessas ladainhas, frases feitas, que quando menos se espera – que pela freqüência já deveriam ser esperadas – vem um cão sem alma e a solta dando todo um peso sábio para o assunto mais banal que seja, mais ainda sim “a vida e cheia de escolhas...”

Onde estive?

Meu Deus! Meu Deus!

Onde está esse Bonde?

Que horas ele passará

e eu Aqui a esperar!

Nem sei quando nem onde

esse bonde se perdeu

Está ficando vazio.

Estarei preparado

quando esse bonde passar?

Ando meio devagar

Assim desanimado.

E a esperança fica com frio.

Ai meu Deus!

Cadê esse bonde?

Mas quem me contou

que por aqui ele passou

E passa? Será que se esconde?

Será que ele já se escafedeu!

Mas...

Bonde? Onde?

De donde? Pra onde?

Algo está errado

Vivo a esperar

um algo que aconteça

para que amanheça

e comesse de vida a falar.

Acho que fui precipitado

Talvez nunca passe

Esse bonde por aqui

E ainda sim, falo de vida

Dando logo uma partida

E sumo daqui

Antes que fracasse

Gladson Fabiano

Assim não anda a humanidade...

-Como está?

- Estou bem.

- E você?

- Também...

- Que bom, estamos bem...

- Mas... Por que você está bem?

- Por que pergunta?

- Por quê? Por que eu perguntei como você está, e você me respondeu que está bem

- Hum... Está bem, se não era isso que você queria ouvir vamos acabar com essa conversa e cuidar de nossas vidas.

- Tudo bem.

- Tchau.

- Tchau e melhoras...

Tratado do bem-estar

Que seja justo, mas não espera agirem justamente com você. Que fale a verdade e saiba que as pessoas mentem, aja caridosamente, na certeza que nem sempre encontrará uma mão estendida a você. Que seja fiel a si mesmo e não espere o mesmo dos outros. Que nunca esqueça de falar o que sente, falar no que acredita e sempre escute aquilo que lhe falam, mas não espere que o ouçam. E, sobretudo ame, ame verdadeiramente, antes a si próprio, uma vez que nunca poderá dar o que não possui, assim também como o perdão (muitas vezes não há tarefa mais difícil que perdoar a si mesmo). E jamais esqueça que amar não é uma troca de favores.

Gladson Fabiano